La crítica más esperada del disco más esperado...

Verá profe, siento no haber actualizado, pero es que el perro se comió mi blog y... mi religión me prohibe actualizar más de tres veces el mismo año... el teclado de mi ordenador cobró vida y se comió mis manos, no vea usted que lío para que las vomitara y me las volvieran a coser... vale no cuela.
No he actualizado porque no me daba la gana, no tenía ganas o simplemente no necesitaba perpetrar crueldades para desgracia de quienes me leen (¿queda alguno?). El caso es que no estaba en vena y no había manera. Hasta que de repente terminó la cuenta atrás y ese acontecimiento esperado por todos sucedió al fin. Sí señores, por fin se publicó el disco más esperado de la historia del rock. Aquello que todos aguardábamos como maná del cielo, nuestro nirvana particular. Un acontecimiento que pasará a la historia con la misma trascendencia que el descubrimiento de América (por más que algún aguafiestas se empeñe en decir que no la descubrieron que se la encontraron) la bomba atómica de Hirosima o la llegada del hombre a la luna (allí descubrieron consternados que un amigo mío llevaba viviendo allí toda la vida, pero los de la Nasa lo ocultaron para llevarse todo el mérito).
Pues sí amigos. Ya está a la venta el disco que todo el mundo esperaba. Y ya tenemos en Gabba gabba hey!! nuestra crítica claro. Aventajados y visionarios que somos. Toma ya primicia.
Tras quince años de tenernos en ascuas a todos (yo padecía de insomnio desde el 99 por culpa del disquito de marras) ya está a la venta en su tienda habitual:

CHINESE DEMOCRACY!!!

el nuevo disco de

GUNS'N ROSES!!!

¿Que pasa hombre? no les veo yo precisamente ilusionados. ¿Cómo? ¿Que el disco salió hace ya un año? ¿Y qué? ¿Por qué no puedo yo incluirlo entre las novedades discográficas? Si el Axl puede tardar quince años en sacar el disco yo puedo tardar un año en sacar la reseña ¿no? pues eso.
Al lío. El disco tiene una portada bastante bonita con una bicicletuca aparcada delante de un sitio de estos de comida china. En la discográfica no nos han querido aclarar si la foto es de ahora o tiene quince años como el título del disco.
También hay canciones y tal. No se crean que es tan evidente. Cuando empezaron Chinese Democracy en los discos había canciones pero hoy en día ya te puedes encontrar de todo. Hay discos de canciones, de fotos de la despedida de soltero de tu primo, de windows, de todo oigan. Pero el caso es que Axl, innovador pero no tanto como él se cree, ha hecho un disco de canciones. Las escuché hace meses en el myspace, bueno sólo algunas. El caso es que a día de hoy no las he vuelto a oír pero las recuerdo como algo bastante aburrido. Como más adecuado para que suene en los probadores del Berska (¿se escribe así?) que para ponerlo en casa. Participa el Buckethead ése, que no es tan buen guitarrista como dicen algunos por ahí.
La verdad es que no se me ocurre que más contaros. Esto de hacer la crítica de un disco que no he escuchado es un poco rollo. Bueno el próximo día subo algún disco de verdad a ver si queda mejor la cosa.
¿Moraleja? No escuchéis los discos de Axl Rose niños. Izzy Stradlin mola mucho más y no tarda quince años en hacer chorradas.
P.D.: he descubierto que la bici de la portada no está aparcada delante de un restaurante. ¿Tan poco me interesa este disco que ni siquiera me he fijado en la portada, con lo bonica que es hombre?

Jo, que nervios.

Jo, me va a entrar la risa tonta lo sé. Horas y horas ensayando delante del espejo para que luego me entre la risa y quede fatal delante del numeroso público que va a ver esto. Incluso he escrito un pequeño discurso en una servilleta y todo.

¿Que no te lo había contado? Perdona hombre, es que con los nervios se me olvida lo más importante. Que me han dado un premio. Sí, sí, lo que te cuento. No, no se han equivocado de persona. No, hasta dónde yo sé el jurado (formado por un solo tipo, pero muy grande) estaba en pleno dominio de sus facultades mentales. Sí bueno, eso a lo mejor sí. Pero aunque estuviera borracho el premio me lo ha dado y no lo ha retirado luego, que digo yo que si se hubiera arrepentido tiempo le ha dado a retirarlo ¿no? Pues eso. Encima ha sido el ilustrísimo Pollomike, tú, ahí es nada.

Jo, no veas lo nervioso que estoy con eso de ir a recogerlo. Que fijo que me entra la risa tonta tú. ¿Que por qué? a bueno, pues es que verás, resulta, jaja, ¿ves? me descojono sólo de decirlo, resulta que es un premio ¡al esfuerzo personal! jaja Sí yo he pensado lo mismo que tu, jaja, que como se nota que no me conocen. Sí, sí un premio al esfuerzo personal a mi, que mira si soy vago que nací de cesárea. Jaja. Bueno hombre, no te rías tanto que algo habré hecho para merecérmelo. ¿Cómo? ¿Tener al Pheyva y al Tristán trabajando de sol a sol en el blog para luego firmar yo las entradas? Joer, pero eso no lo vayas contando por ahí que se me acaba el chollo. No me hagas perder mi poca credibilidad esquimalística (y supercalifragica) ante los lectores de este blog. Y que no se enteren los del ministerio que perdemos la subvención.

¿Que cómo es el premio? ¿no te lo he enseñado todavía? Si se lo voy mostrando a todo el mundo, lo llevo hasta por la calle. Aquí lo tienes.



Y mi madre superorgullosa tú. Ni que tuviera utilidad o fuera a vivir de ello.

Bueno, ahora me han dicho que tengo que entregar yo el mismo premio a otros cinco blogs. Esa idea me ha gustado hombre. Porque si que te hagan regalos mola, regalar mola más todavía. Que lo aprendí en clase de antropología, claro que sí. Las bases del concurso vienen a ser estas:

1. Al recibir el Premio, escribe un post mostrando el premio y cita el nombre del blog o web que te lo regala y enlázalo al post de ese blog o web que te nombra ganador.

2. Elige un mínimo de 5 blogs que creas que brillan por su temática y/o su diseño. Escribe sus nombres y los enlaces a ellos. Avísales de que han sido premiados con el "Premio al esfuerzo personal", para que lo recojan.

3.Opcional. Exhibir el Premio con orgullo en tu blog haciendo enlace al post que tú escribes sobre él. (hombre no lo voy a exhibir, ¿semos onanistas o no semos onanistas?)

Bueno lo dicho, los agraciados (o desgraciados, según se mire) ganadores del Premio al Esfuerzo Personal 2009 de Blogger son:

1_ Amigos del cine. Porque más de una vez las entradas del Bueno de Cuttlas superan las películas que reseñan y si echan un vistazo a éstas se darán cuenta de que eso es muy difícil de lograr. Pero mucho ¿eh?

2_ Búnker Sónico. Porque el simpático de Lorbada tiene el blog "supermaqueao" con un diseño sencillo pero chulo y personal y siempre lo tiene limpio como los chorros del oro, que da gusto pasarse por allí a charlar un rato con la clientela.

3_ Jaytowerr's place. Porque es un blog cultureta como dios manda, porque mola cuando se nos pone profundo y saca a colación alguna joyita en forma de canción y porque dice que el rok'n roll no puede morir y, joder, eso nos da paz y seguridad a los demás.

4_ Garajeland. Porque sin nuestros compadres cuidando la frontera suroeste la vida aquí sería un infierno. Y eso un buen esquimal no lo olvida. Mafia es mafia colegas.

5_Todos somos frikis. Porque el tio Sebutu hace una labor tan necesaria como incomprendida. Porque se toma el blog igual que todo lo que hace, es decir, con una seriedad y una dedicación de la que podría aprender incluso el mismísimo Benjamin Franklin. Porque en definitiva el blog sólo es una faceta más de una personalidad como pocas conoce un servidor y si pudiera darle un nobel se lo daría sin dudar oigan. ¿y saben que es lo mejor? Que se lo merecería.

Y estos son los premiados de esta edición, que esperamos que no haya más porque escribir tanto cansa un huevo y lo del esfuerzo personal está muy bien, pero para un rato nada más.
En cuanto a Mondongos, comadrejas, pollosmikes, javistones, rocklands y demás ilustres, no se me pongan tristes, sepan que no ovidamos de dónde venimos y que les tenemos muy presentes, pero como ya han sido premiados pues tampoco es cuestión de redundar ¿no?

Resubido el disco 1916, de Motorhead, como consuelo para el que haya tenido narices de leer hasta aquí.

Me se ha olvidao'...

Lo primero de todo disculpad las faltas de ortografía pero el teclao' este ha decidido unilateralmente joderme la vida y así nos canta la que nos canta. Un texto sin tildes es como un videoclip de Monster Magnet sin tías, como un concierto de punk con buen sonido, como Los Doors sin Jim Morrison, vamos que no tiene ni p*** gracia.

Lo segundo, y motivo principal por el que salgo de mi agujero de vagancia y autocomplacencia es para enmendar un pequeño error en el que no había caído hasta ayer noche. Resulta que en el archivo que aloja el discazo debut de Guerrero Garcia faltaba la primera canción. Bueno, ya esta corregido. Disculpas al par de almas cándidas que se lo descargaron confiando en las malas artes de este esquimal, y que sepan que si quieren saber como suena el disco completo (como empieza vamos) ahora pueden.

En fin, que tristeza de entrada, habrá que buscar un vídeo, una foto o algo para alegrar un poco esto.

Venga va, un vídeo de intoxicados haciendo honor a su nombre. Uno de esos grandes hallazgos del youtube, esta banda de la que ya hablare por aquí. Una gran canción y un vídeo antológico.

Eso si, la entrada sigue siendo una chapuza.

Intoxicados_ Nunca quise.

No te enfades con la gente a la que no le gusta el rock'n roll. No tienen ni puta idea.

D. Paseo. La Calle, 26-12-08.

Los habituales de esta casa ya saben que no suelo hacer crónicas de conciertos. Voy a pocos (desventajas de vivir en el p... Polo Norte) y suelo tener la idea de que no revisten demasiado interés para el lector. Bueno, pues aquí va la excepción que confirma la regla. Encima el grupo ni lo conocéis la mayoría de los que leéis estas chaflanadas, pero lo prometido es deuda. Advierto que el que deje de leer aquí no opta al sorteo de un magnífico sugus que se realizará con la entrada del nuevo año. Se podrá elegir sabor y todo, no digo más.

El caso es que los D. Paseo tocaban en el disco bar La Calle este viernes pasado y claro, había que ir a verlos, que estos son como Manolo Tena, dan un concierto al año y vas que chutas.
Un servidor suele colarse en los ensayos de estos señores para ver cómo evoluciona su sonido y si deciden tocar polkas ucranianas de una puñetera vez. Lo de las polkas aún lo están trabajando, pero lo que es el rock'n roll cada vez se les da mejor.



Cómo surge De Paseo y por qué ese nombre, Dios, por qué ese nombre.
Así con la tontería este proyecto lleva unos años rodando, o mejor dicho, dando tumbos. Rulo caminaba en una cuerda floja que apenas acertaba a separar el intimismo acústico del cantautor de la salvaje electricidad del rock'n roll. Por su parte Borja apenas había desistido de emular frente al espejo a Steve Harris con su bajo para reencontrarse con ese "bueno y viejo rock'n roll". Ponerse a escribir canciones juntos fue algo bastante natural, dar la tabarra a todos los colegas para que las escucháramos, algo inevitable. Con vocación de músicos nómadas, les daba por convertir nuestros botellones de fin de semana en el paseo del molino en improvisadas verbenas. Cuando la cosa fue más en serio y tuvieron que poner el nombre del grupo en algún cartel, se acordaron de estos inicios y se bautizaron De Paseo (o D. Paseo o cómo narices se escriba).


Borja: Megadeth y Creedence Clearwater Revival se dan la mano.

Rulo: melancolía y sensibilidad cantoautoril en el rock'n roll.

Distintos percusionistas, todos ellos amigos, fueron pasando por el grupo hasta llegar a la formación actual, la más matadora. Ibáñez a la batería, aportando dinamismo y pegada a las canciones y Javi a la guitarra, con resabio de perro viejo, afilando el sonido. Las canciones han ganado en potencia y matices desde la incorporación de estos dos, que además contribuyen a aumentar el toque calavera de la banda.


Ibáñez: punk, surf rock, el blues del ticketero, el benjamín del grupo revienta parches tocando el estilo que sea.


Javi: retirado del rock'n roll... hasta que el blues del ticketero llamó a su puerta. La experiencia es un grado.


Hablemos del concierto, que ya toca.


Muchas noches, a las tantas de la madrugada, se hacen fuertes De Paseo en algún bareto, engañan al camarero, sacan las guitarras y se ponen a cantar hasta que les echan a patadas o cierran el bar. El viernes no era una noche de esas. Esta vez la tangana estaba planeada, un sugerente cartel a la entrada de la sala (vamos a llamarla así) anunciaba el concierto y la gente sabía a lo que venía. A escuchar rock'n roll del que se hace por aquí, rock urbano en la mejor tradición de Leño, Platero y Tú o, faltaría más, La Fuga. También encuentran hueco para tocar baladas (El buzón) blues, y hasta rumba, eso sí, muy a su manera.
Versiones de Loquillo, M-Clan, Platero y Tú, Los Rodríguez, Extremoduro, Ariel Rot y Marea compartieron protagonismo con temas propios, que poco a poco, ya empiezan a sonar a las gentes de mi pueblo. El blues del ticketero, Cuentos, Ya era hora, Maldita soledad y varias más fueron cayendo, presentadas con humor e interpretadas con garra. Un puntazo la reinterpretación de Medalla de Cartón de Fito & Fitipladis en clave de jota montañesa (os juro que esto no es broma).
D. Paseo enseñaron los dientes y atacaron sus canciones con estilo, consiguiendo que estas no desmerecieran de los clásicos que versionaron. No es cuestión de andarse con tonterías cuando se presenta la ocasión de sacar la casta rockera y marcar la diferencia.
Más rodados que en anteriores ocasiones (poquitas pero buenas) la banda sonó más compacta que nunca, con un repertorio cohesionado y redondo. Entrega y sudor sobre las tablas, alimentando canciones que bien merecen darles una escucha.


Minipunto para el que encuentre al esquimal onanista. Dos minipuntos para el que encuentre a Wally.


Les queda mucho camino por recorrer, pero precisamente esto, que les queda trecho por andar, dice mucho de la valía de su propuesta, de las alegrías que nos han dado y de las que esperamos que nos sigan dando en el futuro.
La próxima liada (perdón, concierto) será en Santander, el 2 de Enero de este 2009 que se nos viene encima, es decir, este mismo viernes, en el Callejón del Swing. Lo mismo alguno se anima.
Podéis haceros una idea de cómo suenan visitando http://www.myspace.com/depaseorock. Lo que allí hay colgado son maquetas y por tanto su sonido no es profesional, pero para saber por dónde van los tiros vale.
Disculpas por lo larga que ha quedado la entrada, pero hacer la crónica de un concierto de un grupo sin explicar antes quienes son y cómo se forma no hubiera tenido sentido.
El año que viene Gabba Gabba Hey! vuelve con más discos, más idas de olla y el estilazo que nos caracteriza. Feliz entrada de año a todo el mundo.


Desertor de Platero y Tú, tema con el que cerraron el concierto. No hay vídeo pero a ellos les sale igualita. Que sí hombre.

Antes de que acabe el año...

...No podéis dejar de pegar una escuchada a un disco de Alejandro Escovedo llamado A man under the influence. Lo colgó el incombustible Javistone en su blog y estos días estoy escuchándolo mucho. Merece la pena su descarga. Aquí lo tenéis disponible, junto a una detallada reseña acerca de la vida de este notable compositor tejano.

Hay un pequeño friki en tu interior.

Venga buenas gentes, olvidad el despropósito de la venta de entradas para el concierto de AC/DC y entrad en todos en http://tambiensoyfriki.blogspot.com/ el blog que apela al frikismo que en todos nosotros anida. Su ilustrísimo autor a vuelto a ponerlo en marcha tras un largo período de parón, ocupado como estaba en acabar una carrera y esas cosas sin importancia. Un montón de nuevo contenido, tanto que puede resultar un atracón si uno no va mentalizado de que va a ver algunas de las escenas más bizarras que el mundo de la música (o pseudomúsica, vaya usted a saber) puede ofrecer en estos tiempos que corren.

Lo dicho, no apto para cardíacos, celiacos, muliacos y demás almas sensibles.

Porque no todo en la blogosfera van a ser discazos y rocanrrol.

En las imágenes el gran Tojeiro, personaje que resume como ningún otro el frikismo que inspira al creador de este blog que hoy os recomiendo a realizar tan encomiable obra en pos de la difusión de la subcultura y la risa. Que no está reñido lo uno con lo otro.

¿Estamos tontos o qué?

Mi ordenador odia la música.

Ya sé que no es de recibo sacar a relucir intimidades en una bitácora pública, pero es lo que hay.

Yo que tenía pensadas un montón de entradas, discazos a tutiplén para alegrar las tardes al personal, reseñas de discos tan afinadas, certeras e incisivas que me asegurarían un lugar privilegiado en el reñido mundo de la crítica artística... y va el cacharro y decide una política de no colaboración.

Dicha política aislacionista y tocanarices consiste en ponerse azul y no arrancar cuando le dices. Pero la culpa es mía, por utilizar un portátil subdesarrollado y a todas luces enemigo de la música, que además me la tiene jurada desde que le compré (¿qué culpa tengo yo de que la rubia que estaba delante en la cola se decidiera por un ordenador de mesa y el aparatejo éste fuera a parar a mis manos?). Me respetaba que pusiera música con los auriculares, pero en cuanto la reproducción depende de los altavoces (bajavoces sería más adecuado, que ridiculez) no aguanta ni una canción. Así que ha vuelto a hacer pluff. Otra vez estamos en barbecho señores.

Ya os digo que el puñetero lo hace para fastidiarme.

Como buen esquimal soy animísta y calculo que la mitad de vosotros también lo sois y no lo reconocéis. Estos aparatejos tienen alma. Es la única explicación. La tecnología, tan moderna y científica ella, tanto progreso, tanta leche, nos devuelve al medioevo, a la Prehistoria, al temor a lo que no entendemos. Porque los aparatitos de las narices son más complicados de entender que las tías. O que la carta de Smith.

Me estoy embalando. Mejor dejo de escribir chorradas y busco algún vídeo para dignificar esta chapuza de entrada.

Venga va, un conciertaco de Calexico, extraído de fabchannel. Ni lo he visto todavía, pero siendo de Calexico será bueno, digo yo. ¿Cómo? ¿Qué no sabes quiénes son Calexico? Pues serán así, a bote pronto, una de las mejores y más interesantes bandas de los últimos años y bla bla bla (que mires en la wikipedia estoy diciendo, que no me apetece escribir más, que no me pagan por esto).

Hasta la próxima gentes de buen ver y mejor vivir.

Comprimidos gabba gabba hey! (con uno al día vas que chutas)

Algún listillo se habrá fijado en que los discos que un servidor pone por aquí tienen pesos de lo más variopinto. ¿Por qué el de Los Black Crowes pesa unos 140 MBs y el de Jeff Beck y compañía pesa la mitad? Pues eso es porque mi colección de discos no es ni de lejos tan nutrida como la de Mondongo o Pollomike y uno tiene que tirar de cosillas que ha ido bajando de internet, la mayoría de las veces con mucha ilusión, pero una calidad bastante discutible. Cuando veáis que un disco pesa mucho es que me he encargado de comprimirlo yo. Y como uno no tiene mesura ni respeto ninguno por el sufrido lector medio de este blog, pues los comprime con la máxima calidad que el programa que utiliza le permite. El chisme ése dice que los comprime a 400 kbps, pero fijo que me engaña.

Pues eso, que cada álbum que veáis por aquí es de su padre y de su madre y por tanto en unos casos tendrán una calidad bastante aceptable y en otros serán un chapuza digna de la administración Bush (aprovechemos a meternos con ella, que esto se acaba chavales).

Deseo fervientemente que podáis dormir después de conocer esta estremecedora noticia, que a más de uno hará replantearse sus creencias más íntimas y profundas y hasta renegar de esta sacrosanta bitácora, aunque esto último sólo será en caso de gente muy curtida y avezada, capaces de... venga va, me voy a callar ya y voy a buscar un vídeo para alegrar un poco esta chorrada de entrada, que luego me lapidáis por haceros perder el tiempo.

Pues mira, he encontrado uno que va bien. No me tengáis en cuenta la salvaje diferencia de calidades de los archivos que cuelgo, que como cantan Un pingüino en mi ascensor, En la variedad está la diversión:

Las noches en el Tucán.

Tras algún tiempo acariciando la idea por fin me he decidido a crear una nueva sección que llevará por nombre noches en el Tucán. A la mayoría de los lectores de este vuestro blog os sonará a chino. El resto de miembros de la plantilla saben perfectamente a qué me refiero. Los demás supongo que empezarán a sospechar que ahora viene una de esas historias de abuelo cebolleta que conviene saltarse e ir directamente al vídeo o al enlace de descarga. El que sea tan inconsciente como para seguir leyendo que tenga claro que no pienso responsabilizarme de las secuelas psíquicas que esta entrada pueda producirle.

Cuando aún campeábamos por nuestra bisoña adolescencia (incluso yo, qué según alguno nací viejo...) algunos de mis colegas cogieron la costumbre de acudir a una pequeña taberna, más bien un tugurio, conocido como el Tucán. Aunque se encontraba en la periferia de la zona de copas de nuestra localidad no suponía un gran desvío de nuestra ruta de bares habitual, (que por otro lado siempre ha sido muy limitada) y ofrecía motivos para hacer parada: guiness. Pues sí señores, en aquéllos lejanos tiempos, cuasi mitológicos observados desde el presente, algunos de los personajes (son muy teatreros ellos) que llamo amigos míos, eran todavía un tanto sibaritas y gustaban de la buena cerveza. Es curioso que el tiempo y la edad les haya ido convirtiendo en menos finos y escrupulosos, y ahora prefieran el burdo y plebeyo botellón a las exquisitas cervezas que solían degustar (Alguno hay que llega a ir rematando los vasos que otros han dejado a medio beber). Pero me desvío del tema.

El caso es que aquella diminuta cervecería perdida entre callejas ofrecía guiness negra y además el camarero caía simpático, porque daba las gracias y sonreía cuando delvovías la jarra (se ve que la educación no estaba muy extendida por el gremio). Era una breve parada antes de continuar la noche con frenesí y cierta falta de elegancia. Poco sabíamos nosotros que habíamos entrado en la boca del lobo.

Poco a poco íbamos pasando allí más tiempo, nos encontrábamos con otros colegas y sin darnos cuenta, se fue convirtiendo en nuestro garito de referencia. Buen rollo entre los parroquianos, buena música y el dueño del garito, personaje entrañable y legendario a la par, cuya influencia tiene mucho que ver con esta humilde bitácora, por extraño que parezca. Y es que entre las aficciones del gran José Romero se encontraba la música por encima de todas. Hace poco leí en algún blog que todo bareto rockero que se precie debe tener el Popu a disposición de su clientela. No cabe duda de que ésta es una gran revista rockera, pero, amigos, se puede ser todavía más frik... estooo... melómano. Lo que quiero decir es que en pocos bares puede encontrarse, en lugar del Marca o la interviú, incluso en lugar del Popu, Guitarrista y Guitarra Total. Pues sí chavales, entre las paredes del Tucán descansaba un conocimiento enciclopédico de la música rock de las últimas décadas, un templo de esencias ochenteras en el que siempre había algún vinilo sonando, o algún dvd ilustrándonos acerca del buen hacer de algún músico privilegiado e inalcanzable para nosotros, pobres mortales a la par que legos en estas materias.

"¿José, qué es lo que está sonando?" "Es ...... (rellenar según convenga) un bluesman de ..... (ídem) buenísimo, de 19.... (ya sabéis) una guitarra sublime" Y así a todas horas. Peor era con los dvds, que encima de escuchar como una serie de melenudos desquiciados te demostraban cómo se toca a un nivel al que nunca llegarás ni en tus más húmedos sueños, tenías que ver cómo lo hacían... y no pillar ni papa claro.

Steve Lukather y sus Lobotomys, tan habituales en el bareto que parecía que en cualquier momento iban a saltar de la pantalla para ir a la barra a pedir una cerveza.

Este fijo que trae recuerdos a más de uno.

Mucho aprendimos sobre música gracias a las noches en el Tucán. Muchas maravillas vimos y escuchamos. Por no hablar de bizarras anécdotas personales y el buen rollo que había entre todos. Podías estar discutiendo con el camarero cualquier problema que tuvieras con tu guitarra, mientras los de la mesa de al lado hablaban de cualquier chorribobada que se les ocurriera, que cuando de repente a alguien se le caía un vaso, todo el mundo se volvía para gritarle: "¡haalaaa!" mientras Jose le increpaba con la archiconocida frase: "Cómo no es tuyo... ¡lo tiramos!".

Típico chiste de Jose.

Y así pasábamos las noches y así fuimos conociendo tantos y tantos nombres ilustres, como Dream Theater, Jeff Beck, Pride & Glory, Eric johnsson, Montrose, y un inacabable etc. por ello es de recibo esta nueva etiqueta. A partir de ahora, todos los discos que suba al blog y que haya conocido gracias a Jose llevarán la etiqueta Noches en el tucán, que son unos cuantos y uno echa de menos esa época.

Aquí un regalito por haber aguantado la chapa, el gran Jeff Beck.

Cuando Jimmy Eat World fueron Jimmy Eat Floor.

Coitus interruptus.

Esta entrada se la voy a dedicar a mis sufridos compañeros de redacción que se hallan perdidos por esos mundos de dios y no encuentran tiempo para pasearse por la blogosfera. El uno anda medio incomunicado y sin internet, otro tiene que salvar el mundo (no es broma) y otro... otro... bueno, Flugor es especial.
Con esta entrada podemos dar por iniciada la sección historias de abuelo cebolleta, ya veréis que rico. Una de esas anécdotas totalmente insulsas que te cuentan con pelos y señales (totalmente innecesarios faltaría más) mientras tu pones cara de circunstancias y piensas: "¿por qué yo? ¿por qué a mi?" Pues una de esas.
Todo esto viene a que llevo algún tiempo navegando por una estupenda página web, http://www.fabchannel.com/ cuyo contenido son exclusivamente conciertos musicales (no redundo listos, también hay conciertos de otras clases) y me he encontrado con una estupenda actuación de Jimmy Eat World. Me ha entrado la nostalgia pensando en nuestro único concierto de este grupo.

Veréis sufridos lectores, corría el año... 2005, creo, cuando algunos amiguetes decidimos tirar pa' Madrid a ver a Green Day. Presentaban American Idiot, un discazo ya que surge el tema, y nos liamos la manta a la cabeza y decidimos bajar a la capital. La guinda vino cuando al poco de coger las entradas nos enteramos de que se traían a Jimmy Eat World de teloneros. De Jimmy sólo habíamos oído un disco, Bleed American, pero lo habíamos oído hasta la saciedad, porque era una obra maestra de ese rock fronterizo con el pop, ese de melodías redondas y estribillos pegadizos. Nos encantaba, y si no habíamos escuchado más del grupo era porque temíamos que no estuviese a la altura de un disco tan superlativo, como bien supo expresar Tristán en una conversación de la que seguro que ya no se acuerda. El caso es que la ocasión se presentaba que ni pintada. Dos grupazos cuando esperábamos

ver sólo a uno... relamiéndose estaba un servidor.

Ya en el concierto nos tocó sufrir una decepción de las buenas, de las que si uno fuera una treceañera a las puertas de un concierto de Tokio Hotel hubiese terminado en berrinche y corte de venas sí o sí. Salen los Jimmy Eat World (joer con el nombrecito, había uno más largo pero me lo agencié yo de nick) y suenan apabullantes, comiéndose el escenario desde el primer momento, dándolo todo como mandan los cánones. No conocíamos la canción que abrió la noche, pero casi mejor, porque así pudimos testar el estado de forma y el sonido de la banda de forma más ecuánime (objetiva esquimal, no me seas pedante). Lo dicho, primer tema y el sonido claro, nítido, todos los matices se hacían evidentes, la banda se mostraba enérgica y su cantante se lo creía, no jugaba a las poses, tocaba con sentimiento. Con semejante percal, cuando la segunda canción estalló dirigida con un potente bajo, nosotros ya nos desmelenábamos, era un temazo perteneciente a Bleed American, sonaba sublime y ellos parecían inspirados... al menos en los primeros compases, porque de repente su guitarrista se acercó al foso que separaba populacho de jóvenes aspirantes a estrellas del rock y... se cayó de bruces. Y adiós conciertazo de jimmy Eat World. Cara de póker para banda y público, un coitus interruptus en toda regla. Luego vendría Green Day y se nos olvidaría el cubo de agua fría que acabábamos de recibir, pero... ¡menuda oportunidad perdida!
Así que, para vosotros que os quedásteis a medias como yo, aquí tenéis un concierto de jimmy Eat World, para verlo mientras pensáis: "¿por qué yo? ¿por qué a mí?"

Demasiado heavys para los punk, demasiado punks para los heavys: ¡¡Los Boom Maharass!!

Boom Maharass. Dancefloor Holocaust.

¡¡BOOM MAHARASS EN VUESTRAS FEAS JETAS!!

Bueno, pues hoy me voy a despachar a gusto hombre. Lo que hoy subo es canela en rama y carne de nostalgia para este esquimal que os habla (bueno que os escribe). Se trata de la única grabación realizada durante su corta carrera por los Boom Maharass, combo formado por paisanos nuestros, con los que la plantilla de este blog desbarraba abundantemente en conciertos memorables, que se celebraban a las tantas en la mayoría de ocasiones y a los que sólo íbamos cuatro gatos. A ellos les gustaba decir que eran negros y de Detroit y ¡demonios! si cerrabas los ojos en mitad de un concierto suyo podías llegar a creértelo. Que eran negros, que eran de Detroit y que estabas a finales de los años sesenta.
Su música era una mezcla de punk primitivo y rock de garaje con un punto soulero muy agradecido. Un poco en la línea de bandas como los Sonics, Dictators, Blues Magoos (de estos siempre caía alguna) o los Troggs, artistas todos ellos versionados alguna vez por los imposibles Boom Maharass. Recuerdan también a algunas bandas más actuales como los BellRays o los más cercanos Tokyo Sex Destruction. Es esa forma de entender el rock, con ese acercamiento al soul, que les da una "negritud", una vitalidad especial.
En 2005 presentaron su primer y único trabajo al público, Dancefloor holocaust, un cd con nueve canciones (dura alrededor de 25 minutos) que transmiten toda la urgencia, la pasión por las melodías coreables, el ritmo enloquecido y el amor por el soul que atesoraba esta formación. Más bailables que agresivos, con mucho estilo y en una catarsis de guitarras eléctricas, tambores tribales, bajos hipnóticos, armónicas con mucho blues, saxofones negrísimos, una voz tan desgarrada como descarada y órgano hammond de fondo... es el sonido de la jungla, el ataque de los Boom Maharass.
A descargar se ha dicho, porque merece y mucho, la pena.
Así que como decía (arengaba más bien) su cantante Chaka al público en los conciertos: señoras y señores ¡Los Boom Maharass en vuestras feas jetas!

Still alive and well

Hola... ¿hay alguien ahí? ¿queda alguien vivo por esta alejada esquina de la blogosfera? estooo... ¿ni siquiera ese simpático mapache que venía todos los viernes a rebuscar en la basura? aaahh, espera que tú sigues ahí. Te has perdido ¿verdad? No te preocupes en disimularlo aquí nadie llega queriendo, siempre es casualidad (bueno, a veces os obligamos a que nos visitéis, pero quitando las imprecaciones verbales y el uso irresponsable de armas de fuego somos buena gente). Da igual. Me viene de perlas que estés aquí. Ya tengo a quien soltar el rollo.
Creíais que habíamos muerto ¿eh? que nos había abducido un ovni. Que habíamos quedado lisiados en algún pogo de algún concierto y no podíamos escribir. Que demasiadas horas con el guitar hero ese de los... nos habían agarrotado los dedos y ya éramos incapaces de arrastrarlos por el teclado para escribir chorradas aquí. Que nos habían descubierto y habíamos huido con la pasta a México... ¡Pues no! Sé que muchos queréis vernos muertos pero tendréis que esperar a ver la esquela para frotaros las manos (y aún así no os fiéis mucho, podría ser un fraude para cobrar el seguro y cruzar la frontera y darnos la gran vida y... paro que como paréntesis ya está bien). Lo que ha sucedido es mucho más sencillo. Una enorme tormenta de nieve ha dejado incomunicada media Alaska (justo la mitad dónde yo vivo) y sin conexión a internet actualizar un blog es un poco difícil. Así que la combinación de falta de conexión + vagancia + exámenes ha dejado en estado vegetativo este chancro de blog unos cuantos meses, pero ya estamos de vuelta. De vuelta con más confusión mental y más música. Se abre una nueva etapa en Gabba Gabba Hey. Una etapa que se caracterizará por su dispersión, las faltas de ortografía en las entradas y la extrema irregularidad a la hora de actualizar. Resumiendo, que vamos a seguir en nuestra línea de siempre, actualizando de pascuas a ramos, cuando nos dé por bajarnos de la parra y colgando por aquí discos que nos gustan y que no suenan en los cuarenta principales. Así que ya sabéis, pasaros por aquí de vez en cuando porque igual os lleváis la sorpresa de descubrir algún disco de esos que os molan y os hacen preguntaros que qué hacíais vosotros sin escuchar a estos tíos y esas cosas. Y entonces ya no volveréis a pensar: "no sé por qué paso por aquí, estos cuatro pringaos no hacen más que colgar mierda y hacerme perder el tiempo... el mundo está lleno de aburridos."
Seguimos vivos, nos sigue gustando la música y se nos siguen ocurriendo ideas perversas. Eso significa que como dijo Ridli Scott en la batalla de Montjuic...

LET'S ROCK!

The sky is criying

Realizando mi habitual visita al extraordinario Reino de Mondongo, me encuentro con una desgraciada noticia: Jeff Healey ha fallecido. Se nos va con tan sólo cuarenta y un años y aún mucho que decir (estaba a punto de publicar un disco que tristemente será póstumo). Se lo ha llevado el mismo cáncer que lo dejó ciego siendo crío, con un año de edad.
Jeff Healey era un bluesman canadiense de raro talento y ejemplar actitud, siempre presto a tomar cualquier elemento de la música popular que le pareciera interesante e integrarlo en su obra. Un planteamiento abierto que quizás lo alejó de los puristas del blues, pero le permitió crear auténticas joyas. Su virtuosismo a la guitarra es un regalo para los oídos. Jeff no se atrincheraba tras una técnica impecable, sino que dejaba que sus sentimientos fluyesen a través de su guitarra. Su peculiar manera de tocar (al ser ciego apoyaba la guitarra sobre sus rodillas y pulsaba las cuerdas como si se tratase de un teclado) contribuyó a configurar un estilo propio, muy personal. Los amantes del buen blues y la buena música echaremos de menos su poco común sensibilidad y sus enormes canciones.
Estoy actualizando con la prisa que imponen este tipo de circunstancias, por eso no subo ninguna obra suya en este momento. Más adelante lo haré, este mago lo merece. Hoy más que nunca hay que recurrir a los clásicos del blues y sentir que el cielo llora a Jeff. Como cantaba el gran Albert King, The sky is crying.Recordemos a Jeff con esta canción y con las que él mismo hizo.
Sirvan estas escasas líneas de humilde homenaje a este gran músico.

¡Arrepientete!....

...de no habernos puesto una camisa de fuerza antes de empezar este blog.

Demasiado tarde.

Ahora no puedes imperdir que comencemos a dejar en este blog lo sonidos que caminan junto a nuestra locura. Cada semana, o cada meses o según nos vaya dando iremos colgando aqui discos que nos molen y que consideramos poco conocidos.

Asique os acercais a leer nuestros delirios, bajar los discos, escucharlos y estarnos eternamente agradecidos por hacer de vuestras miserables vidas algo mejor.

En caso de que no os guste la musica que vayamos subiendo, podeis iros a la puta mierda.

"TODO ESO CON MUCHO AMOR" los moderadores.